Топ за месяц!🔥
Рулиб » Книги » Романы » Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая 📕 - Книга онлайн бесплатно

Книга Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая

85
0
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая полная версия. Жанр: Книги / Романы. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст произведения на мобильном телефоне или десктопе даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем сайте онлайн книг rulib.org.
Книга «Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая» написанная автором - Мария Высоцкая вы можете читать онлайн, бесплатно и без регистрации на rulib.org. Жанр книги «Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая» - "Книги / Романы" является наиболее популярным жанром для современного читателя, а книга "Пресыщенность ядом" от автора Мария Высоцкая занимает почетное место среди всей коллекции произведений в категории "Романы".

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних просмотр данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕН! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

Вы верите в любовь? А в ее разрушающее влияние на вашу сущность? Я верю. Для меня, любовь - это поле боя.Он появился слишком внезапно, руша все на своем пути. Я доверилась, а он просто развлекался. Он притворялся обычным, а оказался за гранью. Золотой мальчик, не знающий слова «нет». Но все это мелочи, по сравнению с тем, что он и есть причина трагедии всей моей жизни. Он искалечил мое существование, сам того не подозревая. Но когда карты вскрыты, не остается больше ничего, только выжженная земля и пресыщенность отравившим ее ядом.

Шрифт:

-
+

Интервал:

-
+

Закладка:

Сделать
1 2 ... 72
Перейти на страницу:
Конец ознакомительного отрывкаКупить книгу

Ознакомительная версия. Доступно 15 страниц из 72

- Ты сволочь, Доронин, тебе самому от себя не противно? 

- Противно, Элька, очень противно. 

- Убирайся отсюда! 

Он тяжело вздыхает. Чувствую его злость. Почему-то я всегда его тонко чувствую. 

- Ты не дашь даже шанса? 

Отрицательно качаю головой. У него нет права на этот шанс. У него больше ни на что нет права. 

- Значит, всё, что было между нами, твоё потрясающее притворство? 

- Что? Нет... - осекаюсь, теряя свою непоколебимую уверенность. 

- Я, возможно, самый ужасный человек, но ты не лучше, Эля. Разве это любовь? Ты вычеркнула меня из своей жизни, вот так просто. А сколько было сказано красивых слов, ты такая же лгунья, как и я! 

Замираю, а после уже не могу остановиться: 

- Я лгунья, я не любила? Как ты смеешь, после всего... разве это я изуродовала тебе жизнь? Я скрылась с места аварии? Я спорила на тебя, как на кусок мяса? Я врала и прикидывалась не собой? Смотри на меня, Доронин, это всё делала я?! Как у тебя только хватает совести... Данил, это не игра, слышишь, уходи. Всё кончено. Хватит твоих игр! Хватит! 

Ору, закрывая уши руками, оседая на пол по стене. 

Доронин тянется ко мне, но я пресекаю любые попытки одним только взглядом. Мне так больно. Невыносимо. Он чудовище. Чудовище, в которое я имела глупость влюбиться. Почему судьба так коварна, почему человеком, который смог меня починить, стал именно тот, кто сломал?!

Глава 1

Ночь. Вы когда-нибудь задумывались о том, что чувствуют незрячие? Ведь их жизнь - вечная ночь. Тёмная, холодная, страшная. Когда ты находишься в коме, ты испытываешь то же самое. Нет никаких туннелей, яркого света или же какой-то счастливой, другой реальности. Нет. Есть только тьма и ничего больше. 

Наверное, первое, что тебя раздражает, когда ты приходишь в себя, это свет. Яркий, режущий. Он кажется чужим. Ты привыкаешь к вечному сумраку настолько, что лучи солнца больше не заслуживают твоего внимания. 

Когда я открыла глаза, то первое, что я видела и чувствовала, белый потолок и встроенные в него лампы. Они светили слишком ярко. Убивали мои глаза. Терзали их и будто смеялись. Они смеялись надо мной и моей беспомощностью. 

Второе - мамины руки. Они с такой силой стискивали моё запястье, что хотелось закричать, чтобы она их убрала. Но голоса не было, только нездоровые, еле слышные хрипы. 

Третье - это боль. Адская, поглощающая, она терзала моё тело, не останавливаясь ни на минуту. 

Четвертое - страх. Жуткий. Порождающий панику страх. 

Я не видела себя, не знала, что со мной. Не чувствовала. Не помнила, я почти ничего не помнила. Только то, как мы возвращались в город с дачи. У Ольки с Витькой была такая замечательная дача в сосновом поселке, летом мы ездили туда на шашлыки, а зимой кататься на лыжах. Мы ехали, пели песни, улыбались и совершенно не подозревали, что через минуту всё будет закончено. 

Я помню удар, помню, как мир крутился вокруг меня, пока машина, переворачиваясь, слетела в кювет. Я помню боль, крики, вспыхнувший огонь. Я помню, как рыдала Оля. Так громко. А ещё помню, что так и не смогла дотянуться до её руки, которую она мне протягивала. 

Эти крики, жуткие образы, окутавшее пламя, они врывались в моё сознание, я металась по больничной койке в агонии, хрипела вновь и вновь проживая ту ночь. Мне кололи успокоительное, обезболивающее, но это не помогало. Из раза в раз я открывала глаза и проходила через этот ад. Снова и снова. Снова и снова. 

Год спустя…

Надеваю кожаные ботиночки, которые папа привёз мне из Лондона пару лет назад. Настоящие оксфорды. Не дорогие и совсем не фирменные, зато подаренные с любовью и чистым сердцем. Я шнурую лакированные ботинки, чуть ли не видя в них своё отражение. Мама стоит в кухонном проёме, на голове у неё закрученное полотенце, и она явно походит на египетскую мадемуазель времён до нашей эры. На ней васильковая пижама и смешные тапки-единороги, я подарила их ей на Восьмое марта. Милые, пушистые и такие разноцветные. Она долго смеялась, но не забросила их в далёкие дебри шкафа, а поставила красоваться перед кроватью и теперь каждое утро разгуливает в них по дому. 

Она внимательно наблюдает, как я обуваюсь, и делает глоток чёрного, но до ужаса сладкого кофе. Он приторный, и я такой не люблю. Впрочем, я никакой не люблю. Кофе - явно не мой напиток. 

Разгибаюсь, вешая на плечо сумку. Мамуля пробегает по мне глазами, и её лицо украшает улыбка. Она тёплая, родная. 

- Не задерживайся, - целует в щёку, мимоходом поправляя воротничок моей рубашки. 

Мама всегда так делает, когда я собираюсь выходить из дома. Провожает. А ещё, наверное, безумно за меня переживает. Я её понимаю. После всего, что им с отцом пришлось пережить, я бы так же караулила своего ребёнка у дверей. А возможно, везде таскала бы с собой за руку, и плевать, что ему уже девятнадцать лет. 

У меня замечательные родители, самые лучшие на свете. И я благодарна Богу, что мне с ними так повезло. 

- Хорошо, если что, я позвоню и предупрежу тебя. 

- Договорились. 

- А папа скоро вернётся? – беру с полки зонт. 

- Обещал к концу недели. 

- Я по нему уже соскучилась. Знаешь, я иногда жалею, что он в постоянных разъездах. 

- Не поверишь, но я испытываю аналогичные чувства, - усмехается, - всё, беги, а то опоздаешь. 

- Точно. 

Выйдя из подъезда, я с опаской перехожу дорогу и с ещё большим страхом сажусь в автобус. Он набирает скорость, и я чувствую, как волоски на руках встают дыбом. Нужно перетерпеть. Всего пару остановок. Совсем немного… 

Пока автобус скользит по мокрой дороге, а на его окнах то и дело струятся водные реки, расползаясь по стеклу паутинкой, я заворожённо наблюдаю за маленьким мальчиком, лопающим огромную сладкую вату. Она розовая и такая красивая. В детстве я обожала ходить с родителями на карусели. Мы уходили в парк на целый день. Гуляли, катались, лежали на траве и были самыми счастливыми. Такие воспоминания детства бесценны. 

Я хорошо помню своё детство. Оно было ярким. Родители пытались его таким сделать настолько, насколько могли. Мы часто гуляли, играли, почти всё-всё делали вместе. Я была желанным ребенком. Я это всегда чувствовала. Остро чувствовала. 

Даже в школе почти всех моих подружек постоянно стращали, заставляли хорошо учиться, наказывали, запирали дома. А меня… меня нет. Родители мне доверяли, старались найти компромисс, поговорить. Вообще, они всегда со мной общались, пытались понять, что я чувствую и насколько это для меня важно. Наверное, из них бы вышли неплохие психологи. О своём детстве я помню только хорошее. Самые светлые воспоминания родом из детства, у меня вот именно так. 

Ознакомительная версия. Доступно 15 страниц из 72

1 2 ... 72
Перейти на страницу:

Внимание!

Сайт сохраняет куки вашего браузера. Вы сможете в любой момент сделать закладку и продолжить прочтение книги «Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая», после закрытия браузера.

Комментарии и отзывы (0) к книге "Пресыщенность ядом - Мария Высоцкая"